TravelStream™ news feed for member mig.qwerty on TravelPod's free travel blogs service http://www.travelpod.com/syndication/rss/mig.qwerty en-us Copyright ©2009 TravelPod.com Tue, 22 Jan 2008 06:54:06 -0500 http://www.travelpod.com http://www.travelpod.com/travel-blog-entries/mig.qwerty/mig.qwerty/1201001100/tpod.html http://www.travelpod.com/travel-blog-entries/mig.qwerty/mig.qwerty/1201001100/tpod.html#comments Travel Blogs http://www.travelpod.com/travel-blog-entries/mig.qwerty/mig.qwerty/1201001100/tpod.html Tue, 22 Jan 2008 06:54:06 -0500 DE NOS REFUS NAIT LE FUTUR Voyage europes 2007-2008

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Fes, Morocco

D'abord, j'ai trouvé. La revue marocaine Souffles, d'abord culturelle de gauche dans les années 60, puis plus franchement politique vers 68 : http://www.seattleu.edu/souffles/S1617/32j_16.HTM . Comme quoi, ça existe au maroc aussi (évidemment ! raciste !), même s'ils sont formés sur Paris (après 68, le Roi Hassan II entreprend un processus d'"arabisation de l'enseignement supérieur", visant explicitement la petite bourgeoisie révolutionnaire qui avait pris ses armes dans les théories sociologiques et de philosophie critique française, réinstaurant des cursus aux odeurs de sainteté et de pureté... Les vrais bourges continueront de recevoir le programme français (notamment de Droit, qui est bien de "nature antiessentialiste", pour peu que ça existe, hihi) dans des écoles privées du Maroc. youppi !).

Ensuite, je dois dire que la solitude me sied, assis la tête pleine de cafés dans le soleil éclatant de janvier, sur la place Boujloud aux milles petites violences régulatrices, à lire, à écrire et à chanter, à danser parfois avec les enfants. Sarah, je n'ai pourtant jamais pu savoir de qui il s'agissait, est venue avec son groupe d'amie me porter une lettre d'amour écrite en 5 langues (toutes européennes, j'ai la gueule que j'ai). Je ne lui réécrirai probablement pas, mais j'ai gardé la lettre.

Marx, Le Grundisse :
Mais, en fait, une fois que la forme bourgeoise bornée a disparu, qu'est-ce que la richesse ? sinon l'universalité des besoins, des capacités, des jouissances, des forces productives des individus, universalité engendrée dans l'échange universel ? Sinon le plein développement de la domination humaine sur les forces de la nature, tant celle que l'on appelle la nature que sur celles de sa propre nature ? Sinon l'élaboration absolue de ses aptitudes créatrices, sans qu'elles soient mesurées sur une échelle préalablement fixée ? Sinon un état des choses ou l'homme ne se reproduit pas selon une détermination particulière, mais où il produit sa totalité, où il ne cherche pas à rester quelque chose ayant son devenir derrière soi, mais où il est pris dans le mouvement absolu du devenir."

Je cherche quelque chose qui ressemble à ça, l'immesure sans échelle de mesure préalablement fixée, l'immesure en soi, des corps sociaux monstrueux toujours ouverts. Il y a là quelque chose qui vient me chercher, me bouger : j'écris depuis un bon moment maintenant des textes sur les sorcières, les vampires et autres transformers, s'alliant ensemble pour brûler les banques ("des feux d'argent aux porte des banques" - Desjardins. Il faudrait d'ailleurs lui dire que sa phrase "Vous pourrez copier ma musique quand je pourrai cloner ma bière" est hors de propos : on PRODUIT déjà tellement de bière qu'il devrait à loisir pouvoir se servir sur la richesse commune, pour peu qu'il accepte de faire ce qu'il faut pour rendre au commun ce qui appartient au commun : musique et bière, la vie riche partagée). J'ai envie de proposer au "cercle de lecture révolutionnaire de la SOGECOM", ou un autre, des textes sur le postcommunisme, tiens. A commencer par Negri, que je bouffe comme un gros sucre à la crème tellement c'est bon, à la chandelle la nuit dans mon hôtel qui fuit. Parce qu'il faudra bien s'en sortir un jour, de nos idées de 1920, analyser l'évolution des techniques, et du peuple qui manque dans nos réunions de cuisine.

Je pars demain.
Je suis déjà là-bas, si vous saviez !

Sleama,
Mig.
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Fes, Morocco

'jour.
Je me suis planté dans le bouquin "Histoire du Maroc depuis l'Indépendance", en co-lecture avec leur nouveau "Code de la famille" (code de transition entre la Loi Divine (ça commence vraiment par LOUANGE A DIEU SEUL! en majuscules) et les recommendations de l'ONU pour assurer la stabilité des investissements - à savoir, grosso merdo : les femmes et les enfants sont pris en charge par l'Etat sur fond de "progrès du droit humain", dans les faits la destruction ultra-rapide des structures traditionnelles au profit d'une sexopolitique moderne, au prix de toute la répression que ça prend pour faire ça (enfants enlevés à leurs familles, femmes retirées de leurs communautés, prise en contrôle par les hommes de la définition de la femme "libre", etc...) Tout ça orchestré par un Roi qui fait la belle pour que son pays plaise à la bourgeoisie mondiale, tout en faisant attention à la "menace islamiste", tout en se foutant pas mal des exigeances des mouvements féministes "de base" locaux... Des trucs drôles, donc. Exemple : Article 39

Sont prohibés, au titre des empêchement temporaires,
1) le mariage simultané avec deux soeurs ou avec une femme et sa tante paternelle ou maternelle, par filiation ou allaitement;
2) le fait d'avoir à la fois un nombre d'épouses supérieurs à celui autorisé légalement
3) le mariage en cas de divorce des deux époux trois fois successives, tant que la femme n'a pas terminé la période de viduité consécutive à un mariage conclu et consommé légalement avec un autre époux ( ??? ).
4) le mariage d'une musulmane avec un non-musulman et le mariage d'un musluman avec une non-musulmane, sauf si elle appartient aux gens du Livre. (je sais pas si vous saisissez le glissement, ici, qui permet aux hommes de crisser leur camp mais qui oblige les femmes à devenir de fidèles épouses ?)

Pis je vous lis pas les droits et obligations des conjoints, pis le droit de l'enfant, les lois sur l'héritage...

C'est FUUUUUUULL intéressant. Sans dec', je crois que je vais me lancer dans la lecture de notre propre code de Droit en revenant au Québec, c'est trop cool ce truc. Parce qu'encore une fois je me sens déplacé de rigoler de leurs codes à eux, en disant que c'est leurs codes à eux, alors que le notre est probablement aussi ridicule, sinon encore plus violent sur certains points. Et que, nyway, je pourrai rien changer ICI, alors que chez nous, je peux m'arranger pour avoir un impact intéressant. Bref.

Je vous fais un petit rapport sur l'histoire du Maroc ? Alle, juste vite vite.

- Du néolithique jusqu'au VIIIe avant JC : Tribus nomades et diparates "amazighs" (barbares ou berbères pour les Romains) sur tout le l'Afrique du Nord.
- Du VIIIe av.JC jusqu'en 600 quelques, Phéniciens puis Empire Romain, unification (partielle, elle est pas vraiment terminée même maintenant...) des tribus, constructions de quelques grandes villes au Nord, commerce avec les berbères dans le Sahara (qui font la navette avec le "Pays des Noirs").
- 700 à 1400 : Conquète Arabe jusqu'en Espagne, diffusion de l'Islam, création de Fes comme capitale du Maghreb ("Le Couchant" en arabe)
- 1492 à 1912 : Guerre pour protéger le territoire, majoritairement perdue (l'espagne les boutte hors de l'Europe, ils perdent aussi face à l'Algérie, etc...). Entrée de la France dans le domaine économique en 1830, création d'une bourgeoisie marocaine comme assise du pouvoir, on prépare la...
- 1912 : Abdication du Sultan au protectorat Français (ils sont déjà là, militairement et économiquement)
- 1912 à 1926 : révolte des berbères contre le protectorat. 800 000 soldats français pour assurer la domination sur le territoire. Ecrasement des derniers rebelles, unification derrière un sultan fantoche.
- 1930 : Un traité qui accentuait encore plus le processus de colonisation, que le sultan est forcé de signé, précipite la rencontre de deux mouvements pour l'indépendance (les islamistes et les jeunes intellos republicains et marocains de Paris... !), qui se mettent à cristaliser la résistance autour de la personne du Sultan. Répression brutale mais le "Roi" (pour faire moderne...) devient indépendantiste militant, il n'est plus docile dans les mais des Résidents.
1930-1956 : Intenses combats pour la libération du pays. Division au sein de la classe dirigeante, faut-il se débarasser des français ou continuer à profiter de leur armée? Mouvement pour la Libération Armée, Communistes du Maroc, les Jeunes Marocains, le Parti de l'Indépendance, etc...
1956: Déclaration d'indépendance.
1956 à Aujourd'hui : modernisation ultra complexe (trop pour que j'en sache déjà quelque chose) du Maroc.
1999 : Roi Mohammed VI
2001: 11 septembre
2006: Création du Droit de la Famille
2008: Premier Congrès du Tourisme...

Bref. Le Maroc, c'est le moins instable de tous les régimes d'Afrique, mais ça brasse depuis longtemps...

Incha Allah, je lis encore et on s'en reparle.
COMMENT on peut imaginer faire des armées de 800 000 personnes ???

Je me suis rendu compte que j'avais JAMAIS fantasmé sur ce qui allait advenir après mes 21 ans... Je veux devenir philo/socio/politico/anthropologue ( ???), ou électricien (?!), en tous cas cesser d'être paumé (!!!). Révolutionnaire, mais comment on se bat contre ces Etats ultraméga gigantesques ? Au secour ! Qu'est ce que je vais faire de ces foutus 21 ans ? Et des années qui viennent ? En tous cas j'aime beaucoup lire. Beaucoup. Beaucoup. (but on m'a déjà dit : i'm no bolle i'm poseuse de bombe, peut-être ?)

Amours.
Mig.
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Fes, Morocco

Mzian, mzian, safi. Seir, seir, seir thlaab. SEIR THLAAB. Incha Allah. Seir thlaab.
[bien, bien, ça suffit maintenant. Vas t'en, vas t'en, dégage. DEGAGE. Oui c'est ça, à la grâce de Allah. Degage.]

I'm no punk i'm just raging.

Dans les ruelles, sous les sourires, le carnage. "Tout va bien, pas de problèmes, mouchki mouchkin": l'hallucination est collective, mais est pleine de faille. Si Allah est la face brillante qu'on pose devant soi pour se protéger des flics et des ragots, la côté pile s'appelle Alcool et se passe sur la planète Safu [invisible à Dieu], là où tout ce qui n'était pas permis quelques heures plus tôt s'affole, prend le contrôle, déborde. Le changement est tellement vif, tellement puissant et symétrique, ce qui pour toi représente à peine quelques verres de bière est en fait un puissant sacrilège qui ouvre toutes grandes les portes de l'interdit. Je l'explique comme ça: puisque tu es déjà en état de disgrâce, déjà du côté de satan, tu peux faire toutes les choses qui sont de ce domaine-là, les gradations perdent de leur importance... boire une bière vaut bien voler son frère, qui vaut bien se faire enculer par son meilleur ami, qui vaut bien virer fou à l'approche d'une femme, qui vaut bien de résister aux flics qui viennent ENCORE te faire chier parce que tu es sur leur territoire, et que tu n'as pas payé pour être tranquille.
Plus de sourires et de "Monsieur, monsieur ! Français ? J'aime la France ! Mon ami ! ", cette espèce d'hospitalité charitable tellement exigeante et chiante, mais plutôt... plutôt une ambiance lourde de sous entendus dans les rues vides, qui explose parfois en gestes incroyables. C'est tout un monde qui habite secrètement les même corps que l'autre, qui crée des solidarités invisibles aux flics qui patrouillent la place du marché, le jour. Les femmes ont elles un truc comme ça ?

Hier soir, j'ai failli me faire violer par le prostitué que m'offrait mon hôte comme cadeau fixant notre amitié: "c'est de l'amour", il a dit. Il a fallu que je me batte avec, dix minutes après mon tout premier "non", suivi de cents autres de plus en plus énervés, jusqu'à ce que j'ai un haut le coeur en me rappelant le mec sur l'acide de l'autre soir, parce que je SAIS que de dire simplement "non" n'est jamais assez, que ça prend des coups de pieds pis des coups de poings avec pour que le message passe, que je prenne mes affaires et le dégage de la porte pour pouvoir m'enfuir. J'en ai FUCKING marre de cette petite sexualité masculine de domination de merde d'osti de qu'est ce que ça sert criss de te sortir la bite en avant de n'importe qui pour prouver n'importe quoi pis d'essayer par tous les moyens de faire croire que ça s'appelle de L'AMOUR, tabarnak ??? Si en plus tu rajoutes la barrière de la langue et de l'alcool, t'es pas FRANCHEMENT mieux de te branler devant un porno à ton goût? SEIR THLAB, CRISS.

En sortant, tout tremblant, pour vite vite trouver Marc, j'ai eu droit au choeur inverse des gentils arabes tous prêts à m'aider si j'ai un problème, j'ai dû me battre encore (en paroles cette fois-ci) pour faire valoir mon droit à NE PAS leur dire ce qui n'allait pas, à NE PAS aller dormir chez eux pour qu'ils me protègent, à NE PAS me faire réconforter par des inconnus trop, trop, trop gentils. Il a quand même fallu contrôler le refus, dire et faire que "choukran bizef mais mouchki mouchkin, ana mzian, safi", c'est à dire quand même boire un verre avec eux pour qu'il soit acceptable par la suite de crisser mon camp sans "dette symbolique"...

J'ai parlé de charité dans un autre post, mais il faudrait encore revenir là-dessus, avec un peu d'anthropologie, que je comprenne enfin ces trucs de sacrifice, de sacré, d'égards et de cadeaux empoissonés qui constituent les fondements de toute cette étrange sociabilité... Un truc que j'ai constaté, c'est que tu peux être "sacrilège" tant que tu veux -si tu es blanc-, on fera pas de commentaires, on va juste avoir un rapport tellement weird avec toi que t'es VRAIMENT MIEUX de te conformer à ce qu'on attend de toi pour comprendre ce qui t'arrive... J'ai l'impression d'être dans une grosse hallucination collective où je ne comprends pas du tout le trip des autres, j'en viens à me dire que soit ils sont tous fous soit c'est moi qui l'est, en tous cas la plupart du temps il est plus sécuritaire pour ma gueule de ne pas trop poser de question, de peur qu'on m'en pose, et de voir le gouffre se creuser au fond de leurs sourires... Cela dit, c'est sûrement compensé par tout ce qu'on a en commun et que je n'arrive pas à nommer justement car ce sont des éléments qui font partis de MON hallucination sociale, de mon langage, et qui resteront des non-dits tant qu'ils ne seront pas confrontés à d'autres rapports...

Quelle part de préjugés, quelle part de construction de l'"arabe" dans ce que je raconte, qui est faux ? Suis-je en train de bâtir un argumentaire raciste ?

Une fille, plus loin, discute sur internet avec un inconnu d'Allemagne en français, pour que les gens autour ne comprennent pas. Moi, j'entends. "Mais bien sûr, bien sûr, je suis vierge! Non. Oui. Ne fume pas ne bois pas. Ivre ? (elle rit) Non, haha, nooooon...". Caliss. Ah! Au moins : "La vérité, je n'ai pas d'argent pour prendre des photos... (il y a une webcam sur l'écran... héhé)". Elle l'engueule maintenant.

Sex without borders, no borders anyway, mais il faudra donner des cours d'autodéfense à tout le monde si on veut se débarasser de la police.

Amours,
Mig.
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Fes, Morocco

Ce matin, Fes est embrumé : les oranges sont encore plus éclatantes. Au loin, les tambours des enfants et des mariages qui résonnent sur un beat de tonnerre. Les vieux garçons chez qui j'ai dormi sont retournés arranguer les passants et regarder les vieilles reprises américaines, sous-titrées en arabe d'égyptien, alors même qu'ils les ont vu 50 fois et que ça les emmerde (littérallement : "Ils nous font manger leur merde, même les montons qu'on mange c'est leur merde à eux" dixit mon hôte). Je me sens étrangement bien et c'est bien étrange, protégé des attaques habituelles par mon look clodo, n'ayant rien d'autres à faire que de m'adonner à mon fétichisme du livre habituel, peut-être encore aggravé par mon statut de nouveau riche ("Médée de Sénèque", "Le gala des 40 ans de la grande révolution socialiste d'Octobre, commenté par Zedong", "Introduction à l'économie politique, 2e édition", "La famille, les femmes et la santé mentale", "Condition de la Femme au Maroc, 1932" pour... 5 euros, moins qu'un big mac !).

Une semaine de théâtre plus tard ("Le petit-bourgeois gentilhomme va au marché", suivi de "Zone de franche résistance à l'envahisseur "enculeur de ta soeur"", "Mon ami, monsieur-madame, tu veux du shit, je te bronze la tête ?", "Apprendre l'arabe en s'amusant, 6e mise en scène", " Les enfants soldats, les fusils jouets et la rue de la guerre civile", etc...), je ne me content plus du tableau exotique projeté par mon esprit, celui d'un maroc pré-moderne , empaquetté pour touriste. Si Fes est effectivement une ville du désert, ce serait plutôt que les tribus y pullulent. La médina est cet immense marché où est mis en vente des images du passé, alors même que les gens qui y habitent démentent ce qu'ils vendent, tant par leur attitude Nike que parce qu'ils parlent les 5 langues européennes, plus la japonaise, sinon que les espaces Wifi sont ici aussi en phase de s'étendre. Mais la médina n'est pas tout, et même si on y fait semblant d'être encore en 1492 pour plaire à l'UNESCO, qu'on prend la pause d'un ancien Maroc qui n'est plus, le McDonald de la nouvelle ville est déjà ce lieu de perdition à 60 dirhams (60 dirhams = 2 nuits à l'hôtel OU un cheezburger), les fims pseudo-porno produits par Bollywood sont à l'affiche, les cybers cafés avec son lot de youtube fans, des grosses lunettes aux verres fumées pour faire cool, etc... on se surprend sans cesse à passer de l'image à la réalité, toutes les fois qu'on franchit le décor de la rue centrale pour déambuler dans les quartier, ne serait-ce que pour aller jouer au playstation à la play-station du coin avec les ados. J'ai l'impression que le Château Royal, qui trône seul comme un con au centre de tout ça, avec ses fontaines inutiles et ses jardins vides et gardés, est l'héritage maudit légué par les arrières-arrière grands-parents aux nouvelles générations, qui doivent par conséquent se vendre aux touristes venus observer leur respect des anciennes traditions, que tout ce que tu peux faire pour survivre c'est d'accepter d'être considéré comme exotique (et la pauvreté est tellement exotique) et ça chante les louanges d'Allah mais ça boit de l'alcool en cachette quand ça ne regarde pas les pubs de Walt Disney sur la télé...

Il n'y a rien d'exotique ici, que des images d'un monde disparu.
Le Spectacle, toujours, sous une forme que je n'avais jamais vu.
Mais en fait, c'est moi qui me laissait séduire, pour la première fois placé par les choses en position de voir en étranger, en dandy, en fait la réalité N EST PAS une carte postale...

Sauf, peut-être, la sorcière qui nous sert de gérante d'hôtel. Elle, elle vit dans le film, en tous cas c'est une actrice de grand talent !

(Une semaine, et le froid me rappellera à l'ordre : amiEs, j'ai hâte de vous voir !)
Mig.
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Ouazzane, Morocco

A Ouazzane, un homme nous a offert le gite par charité.
Son fils lui a dit : "Mais voyons ? Et si l'Etat venait à l'apprendre, nous n'avons pas leurs passeports !"
Son père lui a dit : " Ce sont des êtres humains "
Et le fils de nous faire chier toute la soirée sur l'extraordinaire réponse de son père. Il gardait ses petits yeux de fils-à-papa et nous repprochait silenciensement de ne pas être assez explicitement charmés par la grandeur d'âme qui nous était faite. Je l'aurais battu.

Si son père voulait nous permettre de dormir sous ses arches extérieurs, dans la boue, en échange de remerciements, ce n'est plus un don. C'est un échange, et les échanges se règlent par contrat : auquel cas son père ne mériterait plus de remerciements, puisqu'il aurait donné exactement ce qu'il voulait pour obtenir exactement la quantité de remerciements qu'il aurait demandé.

Si son père voulait donner pour avoir la satisfaction personnelle (ou religieuse) d'avoir donné, d'avoir fait la charité, il a encore tort, il devrait plutôt se demander comment ça se fait qu'il possède une maison tellement gigantesque qu'elle peut héberger 30 personnes de plus, comme ça, et remarquer qu'il n'est pas charitable, mais qu'il détient bien un capital immobilier accumulé sur le dos de ses frères.

Si enfin le père voulait simplement partager ce qu'il avait avec nous, c'est à dire constater qu'il n'utilise pas toute l'espace qui est disponible et se faire une joie de la rendre à ceux qui pourraient l'utiliser, il n'est plus question de remerciements, ou encore d'Etat, mais simplement de rapports de force tels qu'on les retrouve dans les rapports qui ne sont pas sous-tendus par la propriété : c'est à dire, une relation sociale non médiée. Qui en situation ne devrait pas non plus de remerciements, puisqu'il s'agirait alors simplement de propriété d'usage, et que la pitié ou la charité perdraient du coup leurs fondements même : l'injustice fondamentale des rapports économiques actuels.

Nous n'avons pas besoin d'oeuvres de charité. Les oeuvres de charité - les aumônes - sont en réalité, pour les riches, une manière de se soustraire partiellement à la remise en cause de leurs avoirs. En aucun cas, aucun, je suis coupable d'avoir accepté une offre qui m'a été fait de partage. Au mieux, je peux à mon tour ne pas m'opposer à ce qu'on prenne certaines choses qui sont disponibles, partager en retour. Et comme je ne m'en sens pas coupable, je peux remercier comme je l'entend, ou pas. Que le fils mange de la marde, et le père de ne pas avoir repris son fils. On ne dormira plus chez vous, fuck you!(oui oui, je sais, ça ne s'applique pas, et puis il y a l'état. mais c'est pas une raison pour être désagréables, n'est_ce pas ?)

Mais qu'est ce que la charité, qu'est ce qu'un don, qu'est ce qu'un potloach, qu'est ce qu'un partage, qu'est ce que la propriété ?

Je vous invite à aller faire un tour sur wikisource (que je viens de décourir, et qui est simplement fantastique : www.wikisource.org) pour continuer la réflexion : quelles formes de partages découlent de la mort de Dieu, et donc de la notion selon laquelle : "Se faire chier = Mal" (http://fr.wikisource.org/wiki/Nietzsche_et_l%27immoralisme) ?

Je vous aime, et écoute tous commentaires... vive la Sociale !
Mig.
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Fes, Morocco

Arrivée à Fes, première destination officielle du voyage pour le groupe des Baltringues. Qui sur les chemin s'en sont d'ailleurs un peu détourné, du coup nous ne sommes pour l'instant que 3 ici, à payer l'attente de la vie qui passe (l'hôtel est cher).

Cela fait maintenant 3 jours que Salah et moi nous sommes séparés du groupe pour vivre en duo un trip de vélo. "Kénitra - Fès", à travers les montagnes et sous le ciel menaçant de la saison des pluies qui commence, à la force des cuisses et des mollets. Monte, descend, monte, descend, mooooooonte.... Les kilomètres passent, se ressemblent, si ce n'est des panneaux indicateurs qui nous rassurent : nous avançons bel et bien. Remarquez, pas toujours : sur les 100 derniers kilomètres, deux séries de panneaux contradictoires se succédaient sur la route, l'une affirmant Fès 10 kilomètres plus loin que l'autre, plus quelques indications complètement farfelues échappées là, on ne sait trop pourquoi. Ca donnait :

"Fes : 98 kilomètres."
Roule une demi-heure
"Fes : 102 kilomètres "
Roule une heure
"Fes : 73 kilometres"
Roule 100 mètres
"Fes: 92 kilomètres"
Roule un peu...
"Fes : 92 kilomètres"
Roule encore
"Fes : 55 kilomètres"

et ainsi de suite... comme si Fes s'enfuyait littéralement au loin devant nous ! Et quand chaque kilomètre de montée est une aventure douloureuse en soi... (pour ceux que ça intéresse, c'est la série "Fes est au bout du monde" qui a gagné, à la fin. A savoir qu'au moment ou nous n'étions plus qu'à un tournant d'arriver, nous étions encore à une heure de l'objectif. Criss.

Concernant la sensation, car j'y ai quand même songé longuement, de l'effort-douleur qu'on ressent en grimpant une montagne avec du lourd sur le porte-bagage, sur un chemin qui tourne sans arrêt en te bouchant la vue (tu peux pas savoir si ça va finir par finir ou si ça continue sur 2 kilomètres, mais les prochains 150 mètres montent, faque roule!) ça ressemble un peu à :

"OK. On se rend jusqu'au tournant. Osti, j'ai chaud. Roule, pense à rien. J'en ai marre, criss que j'en ai marre. Roule, ta gueule ! Ok, t'es presque rendu. Encore un peu... QUOI ? CA MONTE ENCORE ? J'y arriverai jamais. Je pourrais débarquer et marcher... ? Non, Salah est pas loin derrière. Faut rouler. Roule. Pense à rien.

---------------------------------- J'ai mal --------------------------- Osti, j'ai mal ------------------------------------------------------------ --------------------------------------------------------Ok, ok, ça descend. Un peu. ----------------------------- J'espère que ça remonte pas après le coin ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------ C'est cool quand ça descend, mais il fait un peu froid, là. ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ -- PUTAIN DE CAMION !!!! ----------------------------------- Ok, on remonte. C'est beau. Vas-y fort. ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ----------------------------------------------- Osti, j'en peux pu. ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ -------------------------------------- J'veux mourir ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ --------------------------------------- Ok, faut arrêter, là ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ --------------- Faut arrêter, là. NON, encore un peu ! ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ --------------------------------- J'AI MAL AUX JAMBES. ------------ Ah non. Trop mal ------------------------------------------------------------ QUOI ? Comment ça Fes dans 100 kilomètres ? On étaient pas rendus à 80 vla une heure ??? ---------------------------


Etc...
3 jours.
On a dormi dehors sans bouffe la 3e nuit.

Mais là, on est rendus. J'ai 21 ans, aujourd'hui. A Fes.
Yeah !

Mig.
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Ksar el kebir, Morocco

La pluie sur la ville, sur ma tête, pris à l'hôtel, ennui. Gastro aussi, fucking shit.
Hammam ? Hammam. Le petit, là, celui qui est un peu moins chaud mais où les gens te parlent...
Le responsable qui me fait des grands sourires, m'annonce qu'il a déjà été acrobates pour un cirque à Londres: "Où tu dors ?
-à l'hôtel Barraka.
- Hôtel Barraka ? With the big bikes ? Les filles qui fument le hashish ?
- Vamos à Fes next week, oui oui.
- Je suis seul à la maison, ce soir. Je t'invite. Tu veux venir dormir à la maison ? Bonne nourriture !
- D'accord.
- D'accord."

Il ferme le hammam sur nous deux, après une petite douche de fin de shift. Moi : "Tu travailles beaucoup ?
- Tous les jours, de huit heures à neuf heures. Easy work, i just take the money, you see... Le patron passe à la fin de la journée, il rammasse la caisse, il me donne un peu... Bon travail.
- Tu fais beaucoup de Dirhams ?
- 30 dhirams par jour. Bon travail. Tu fais quoi comme travaille...
- Bha... je travaille sur un ordinateur... je suis pauvre... flouze whalou.
- Tu fais combien de dhirams ?
- Heu... je sais pas... attend... heu... (12 * 0.66 * 10... hum...) 80 dhirams de l'heure ? Ouais, à peu près : 80 dhirams de l'heure.
- Tu es riche !
- Non, non... tout est cher, chez moi... heu... ouais, tout est cher chez moi !"

Arrivée à l'hôtel. On discute un peu, je prépare mes affaires pour la nuit, quand soudain Salah vient me voir:

"Tu peux pas y aller, le gars de l'hôtel veut pas.
- De quoi, le gars de l'hôtel veut pas ?
- Il dit qu'il risque d'avoir des ennuis avec la police... vu que tu as payé ta nuit, tu es sous sa responsabilité, tu peux pas aller dormir chez le gars du hammam.
- QUOI ? C'est quoi, je suis en prison ? Il se prend pour qui, lui ?

(le mec du hammam qui arrive, brainwashé par l'autre :)
" Tu peux pas venir dormir chez moi, c'est pas bon pour ta sécurité.
- Ouais, ben fuck off ma sécurité: je suis libre, tu vois ? Libre d'aller dormir chez toi, où je veux. Pourquoi pour ma sécurité ? Tu es dangeureux ? Je suis dangereux ?
- Non, mais la police...
- Ouais ben c'est la police qui est dangereuse.
- Mais ça va faire des ennuis...

Eh merde. Déjà que la police est venue nous voir quand on est arrivés à l'hôtel, puis aussi l'autre jour quand on a dormi dans le champ, et à Tanger quand ils ont arrêtés le guide... C'est quoi ça ?

Salah : "C'est depuis le nouveau roi, Mohammed VI. Ils veulent plus de touristes, mais c'est compliqué à cause de la sécurité nationale... il faut que les passeports soient vérifiés partout, même quand tu dors chez l'habitant. C'est pour éviter qu'on se parle trop. Avec le roi d'avant, il y avait des espions qui allaient dans les cafés et qui enlevaient les gens qui parlaient un peu trop de politique, déjà, c'est un peu mieux maintenant..."

Ouais. Mais je peux quand même pas aller dormir chez Mohammed. ça doit leur coûter cher en esti de contrôler comme ça la vie civile. Monarchie de cul.

"On va prendre une marche, debord ?
- Une quoi ?
-Une promenade ?"

Regard un peu appuyé au tenancier de l'hôtel, pour voir si la ballade est légale. Hochement de tête : on peut y aller.

"Tu es musulman ou chrétien ?"
- Les gens chez moi sont chrétiens."

Note à moi-même : ne plus JAMAIS prétendre que je connais quoi que ce soit au christiannisme. Je veux dire : après ils s'attendent que t'assume, que tu vas essayer de les convaincre, de leur faire lire la bible...

" Si Dieu il est réincarné, ça veut dire qu'il est divisé ? Mais Dieu ne peut pas être divisé, il est unique ! Mohammed a dit que... BLABLABLA". Je peux plus rien arrêté. "Nous croyons en tous les prophètes, mais le vrai nom de Jésus c'est...BLABLABLA".

La prochaine fois, j'en reste au bon vieil athéisme, et aux conditions de travail, promis. C'est même pas que la religion est horrible, ce qui est AUSSI le cas, mais tout simplement que la discussion jésus/mahommed n'a aucun espèce de sens pour moi. Mais que tu peux pas le dire, enfin, pas vraiment : "Tu pries souvent ?
- Les gens de chez moi ne vont pas beaucoup à l'église. Moi, j'y vais jamais.
- Comment tu fais pour prier, alors ?
- Je prie pas. Je préfère parler aux personnes autour de moi.
- ...
- ...
- Tu rentres à l'hôtel ?"

Ah, ouais:
Le mec de l'hôtel (le geôlier-concierge, qui ne parle qu'arabe) gagne 30 dh pour 15 heures de travail, 7 jours par semaine sans congés avant des mois à nous torcher. Le soir, il est le dernier à se coucher, le matin, il se lève avec nous pour passer le balais. Lui non plus, il ne prie pas. Lui aussi, il a la gastro.

Quand j'ai quitté aujourd'hui, on s'est donné une grosse accolade multilinguistique. Et je lui ai laissé un gros pourboire multilinguistique, aussi.

Sti de marde.

Mig.
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Ksar el kebir, Morocco

Hier soir, jour de l'an, les filles se sont fait attaquées devant l'hôtel par une troupe de mâles saouls, parce qu'une d'elle avait accepter d'offrir une cigarette à un mec qui le lui avait demandé. Au final, ça a été la police et des discussions jusqu'aux petites heures entre les potes, derrière les portes closes de l'hôtel, je sais pas trop quoi en penser. D'abord, parce que la police était là pour protéger les touristes. Ensuite, parce qu'un mec relou c'est un mec relou, qu'il soit marocain ou pas il mérite de se faire péter la gueule (mais pas par la police, on est d'accord), et que les filles n'ont pas à s'enfermer dans l'hôtel parce que c'est le jour de l'an, merde.

Je dis tout ça et je dis rien, je... Les rapports symboliques patriarcaux sont tellement immenses ici que ça me gargouille à l'envers, que je sais pas quoi faire. Comme en échange, ou plutôt comme produit, les relations entre hommes sont d'une chaleur peu commune, pour moi en tous cas qui évite normalement les espaces non-mixtes masculins. Massages, câlins, partage de kiff, philothéosophie, amitié virile spontanée, petite claque derrière la tête.... les hammams, je veux dire : putain ! c'est fucking GENIAL un hammam !

Fruit de la séparation des sexes, où tout le monde fabule sur ce qui peut bien se passer de l'autre côté du mur. Les hommes qui me parlent de leur femmes m'en parlent comme si ils ne lui avaient jamais parlé, comme si elles n'avaient rien à dire, que du cash à demander, je trouve ça fou, completement completement fou. ça se mélange grave avec l'ethnocentrisme, de les trouver fous. Ca m'enerve. Je sais pas quoi faire. Rester à la maison serait profiter des même rapports économiques dégueulasses, derrière un paravent de civilités. Alors qu'ici au moins les gens peuvent m'engueuler a loisir. Et moi de répondre, parce que j'ai décidé que je POUVAIS répondre, que c'était ok, qu'on pouvait échanger des coups de poing sur la gueule, que CA c'était un rapport entre deux subjectivités radicales. Je veux plus de police.

10 garçons de 12 à 14 ans, assis les uns sur les autres autour du feu veulent être mes camarades. Après les présentations de base (des rires devant ma totale incompréhension de ce qu'ils se racontent, l'échange des prénoms, la récitation de l'alphabet - je le connais presque par coeur ! - des chiffres...), on tombe dans ce qui, partout où j'ai passé une soirée, finit par être la conversation centrale:

Le feu, c'est Allah. Le ciel, c'est Allah. Nous assis autour du feu, c'est encore, et toujours, Allah. [Allah Akbhar], Allah est grand. Ne me remercie pas, Allah me le rendra au centuple [leh shoukran, quelquechose quelquechose Allah]. Allah est Dieu unique et Mohammet est son prophète, paix et prières pour eux (ou plutôt, mais il faut pas le dire à voix haute, sauf si on veut entrer à la mosquée : "Il n'y a pas de vraie divinité si ce n'est Allah et Mohammed est Son messager" [Ashhadu an lâ ilâha illa-llâh wa Ashhadu ana Muhammadan Rasûlu-l-llâh]). Il est là quand tu te lèves le matin, quand tu salues tes amis, quand tu fait braire tes moutons, quand tu chante autour du feu, quand le samedi soir les souffis chantent toute la nuit. Allah est ce qui est en train de se passer entre nous.

En arabe, « islam » signifie « soumission » volontaire, ou « allégeance », sous-entendu « à Dieu ». Il désigne l'acte de se soumettre d'une manière volontaire, de faire allégeance. Enfin, la même racine s.l.m renvoie à la notion de « paix », comme on le voit dans la salutation salām, équivalent de l'hébreu shalom.

Musulmans = [soumis] en arabe. Tu vois ?

Je les regarde, je les trouve beaux, ces bergers qui habitent Allah. Je veux dire : qui habitent le corps d'Allah, ce paysage qui défile le long de mon vélo et où la nourriture se partage volontier contre un peu de chaleur, et beaucoup de discussions sur la religion. Ils sont seuls dans un pays déserté par les femmes, à se gargariser d'avoir trouvé le nom de l'infini: Allah, qui est le plus grand nom de Dieu. Maigre consolation pour une vie de misère, je me dirais, s'ils n'étaient pas si maginfiques, si parfaitement intégrés dans une logique de domination qui les dessine des pieds à la tête. Les garçons de la terre d'Allah sont... ma foi, béats comme un esclave qui en redemande. Ils rigolent des blagues sur les égyptiennes, s'en tiennent à ça, aux moutons et au nom de Dieu : même la politique est incha Allah. Pourquoi tu dis que tu n'es pas Allah, toi ? Tu ne trouves pas que le repas est bon, que le feu est chaud, que le hachish nous engourdi agréablement ? Drôles de camarades. Et pourtant... :

INFO FLASH

L'islam comporte, selon les sources entre 0,9 et 1,4 à 1,8 milliard de croyants, soit entre 14 % et 21 % de la population mondiale en 2007.
Il se produit souvent une confusion entre Arabes et Musulmans, principalement à cause de deux facteurs : l'origine arabe de l'islam et la place centrale qu'occupe la langue arabe dans cette religion. Il y a environ 300 millions d'Arabes, dont la grande majorités est musulmane[8]. Au final, 25 % des musulmans vivent dans le monde arabe, un cinquième sont situés en Afrique sub-saharienne, et la plus grande population musulmane du monde est en Indonésie. Il y a des populations musulmanes importantes au Nigeria, Bangladesh, Afghanistan, Pakistan, en Iran, en Chine, en Europe, dans l'ancienne Union soviétique, et en Amérique du Sud. Il y a environ sept millions de musulmans aux États-Unis et entre 5 et 8 millions en France selon les sources où ils sont principalement issus de l'immigration de de première, seconde et troisième génération, auxquels il faut ajouter les conversions de catholiques, dont le nombre est très difficile à déterminer.)

Allah a d'ailleurs 99 attributs et un wiki (http://fr.wikipedia.org/wiki/Allah).
http://fr.wikipedia.org/wiki/Vocabulaire_de_l%27islam

____________________________________________________________ _____________________
Cette profession de foi musulmane est très brève : لآ اِلَـهَ اِلاَّ لله محمد رسول الله (Lâ ilâha illa-llâh, muhammadun rasûlu-llâhi), pouvant se traduire par « Je témoigne qu'il n'y a de vraie divinité autre qu'Allah et que Mohammed est Son messager. »

YO NO SOY MUSLIM. I AM NOT FUCKING RELIGIOUS. ET NON NON NON, JE SUIS PAS CHRETIEN NON PLUS. FUCK OFF MY BODY (notre corps, nous même, tsé).

J'ai envie de retourner a Montreal. J'ai envie de te voir. J'ai envie de descendre au Mali. J'ai envie de retourner au hammam. J'ai envie de lire ce que je n'ai pas encore lu. J'ai envie de rouler beaucoup, beaucoup a vélo. J'ai envie d'apprendre l'arabe, de prendre le temps d'apprendre l'arabe, et d'apprendre un peu d'Allah aussi. J'ai envie de buter Allah. J'ai envie de faire l'amour avec plusieurs personnes. J'ai envie qu'on arrête de me parler en espagnol "halo Amigo !". J'ai envie de continuer a manger de cette bouffe tellement bonne. J'ai envie de travailler. J'ai envie de transformer des choses. J'ai envie de tout, sauf de dormir. Et pourtant, tout ça me fatigue.

Je voulais vous dire tout ça, et aussi : le Maroc ça tue. Kill kill kill que c'est.

Amours.
Mig
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Asilah, Morocco

Gigantesque fatigue, bonne comme une chope de plomb toute chaude, et qui recouvre tout.

Trouver le vélo. Monter le vélo. Courir les zouks pour trouver un porte bagage. Faire la bouffe. Avoir une discussion très longue avec Amélie parce que, hein, fait chier que !!! Démonter le vélo, mal monté au départ. Remonter le vélo. Aller manger avec Isham avant de partir. Décoller l'osti de vendeur de tapis/de shit/d'internet/de putes #126 000. Avoir l'air le moins touriste possible (avoir l'air de connaître mon chemin, ne rien demander, répondre "Salam" quand on me dit "Hola amigo"). Partir à vélo à la nuit tombante.

Chemin. Longtemps.

Se faire inviter à dormir chez Youssef. Youssef chef d'entreprise de machinerie agricole ET fournisseur de lapins pour tout le maroc. Président fondateur du "Centre de développement économique d'Al-Rhaba, pour les Femmes et les Enfants", c'est marquer à l'entrée, en arabe. Lire l'arabe, lettre par lettre. Zhal, Alef, Dhal... Zaa'had ou Zahad ou Zaaaaaaaaaaaad ? Cours d'arabe par Youssef, écouté par ses domestiques, derrière. Gentil, Youssef: Il va égorger un lapin pour nous. Penser à Laurence. "Tu es chrétien ?
-Non.
-Muslim ?
-Non. Je crois pas en Dieu."
Les yeux en point d'interrogation de Youssef. "Dieu te pardonne, tu es une bonne personne, intelligent. Reprend du thé". Je pense à Isham, qui était content qu'on vienne en vélo sans polluer son pays, mais "faites attention de ne pas polluer les esprits", les femmes sans voile ça va, mais les femmes sont des femmes: Amélie, tellement souriante au milieu de tout ça, qui entretient la conversation avec flamme "On dit comment "On dit comment" en arabe ?". Dormir dans un édifice en construction où le gardien nous aide à squatter, parce qu'il y a des femmes et des enfants. Leah qui pleure, que je berce un peu, oui oui maman va revenir, maman qui revient, non non maman ne partira plus... dodo.

Nous sommes présentement assis sur la plage devant la mer, on a monté un espèce d'abri contre le vent avec nos vélos et une toile, on mange les restes du lapin d'hier. On attend d'être rejoints par la troupe, qui arrive dans quelques heures. Il fait chaud. Fatigue.

Nos vélos roulent, inch Allah ! Et à bientôt...
Miguel.
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Tanger, Morocco

Salam.

Ce matin, après l'opéra des chatTEs qui suit habituellement la cérémonie de 5 heure, où l'on apprend qui a baisé qui et comment ont avancé les guerres de territoire au courant de la nuit, miaaaaaaaawwwwwww, miaou shshshshshs, inch Allah, les 30 baltringues sont arrivés par bateau de Sete pour s'échouer sur la plage. Devant une foule d'au moins 50 personnes qui les regardaient de loin souder des bricoles ou allaiter sur la plage, gang d'étranges étrangers moitié hippie (mais la moitié hippie n'est pas hippie qu'à moitié), moitié trash (la moitié trash, tout le monde la partage, même les hippies). Devant une Tanger habituée à cruiser le touriste, ceux-là ont fait la sourde oreille, attiré tous les regards. Et moi et Amélie, toujours sans vélo, de demander à tous : "Necessitamos ayudar ! Bish'kleta ! Ishtara bish'kleta arba'at miat dirreems [acheter bicyclette 400 dirams]? Can you help us ? Vous parlez français ???"

La foule : Bha non. On sait pas. Allez au souk.
Nous : Mais on est allés hier !
La foule : Ah. Ouais. C'est à cause de Liad [la fête du mouton], tout est fermé pour toute la semaine...
Nous : Brassière ! (notre mot code pour bullshit quand un guide nous pousse trop loin et trop vite)

Car Amélie et moi, enfin, surtout Amélie mais j'y arrive aussi, on rock la négoce solide maintenant. On a appris à séparer les bons des mauvais crosseurs. Le marché, quoi. Tu dis : tu me mens, donc je te mens, mais tu sais que je sais qu'on se ment, donc ferme ta gueule et baisse ton prix. Si tu arrives à garder le sourire pendant toute cette transaction ("C'est 60 dirams. Ah non ! Je donne 5 dirams, prix maximum, hier je l'ai eu pour 4 dirams devant la maison ! Bon, bon, c'est 20 dirams. 10 ! Non. Ok je m'en vais, les autres sont moins voleurs que toi ! Voleur, moi ? Va pour 10 dirams, mais tu vas pas le dire à tout le monde, hein !" Et, là-dessus, ton intermédiaire/traducteur s'en met 4 dans les poches, ET le mec fait encore du profit...), t'as gagné, en tous cas t'as pas trop perdu. Une approche zen de la négoce a ceci de concluant qu'on réussit maintenant à se faire respecter des mecs sur le port, et que les guides nous en passent des moins grosses, quand l'amitié ne va pas jusqu'à venir fumer un peu et discuter avec nous pour le kawa du matin. Shouia kawa bhe slhik [petit café avec lait.

Bref tout le monde qui arrive et qui repart, moi et Amélie toujours sans vélo. On s'en trouve, assez rapide, à la moitié du prix proposé au départ (ce qui est pas trop mal, on pense. mais comme on a aucune chance de VRAIMENT savoir ce que vaut un vélo volé sur le port de Tanger, ben... on se dit que 500 direems c'est pas si cher payé pour de bons vélos qui vont nous tougher tout le trajet).

Hier soir de Moelle, Amélie s'est fait laver de force par 15 femmes arabes les seins à l'air pour qu'elle décrisse du hamam au plus vite, pas muslim merde. Mais elle vous racontera elle-même, tsé.

Demain, on part vers le sud, on trace jusqu'à rattraper le reste de la troupe. Avec les enfants, ils font maximum 30 kms par jour, ça devrait aller...

Beh Slama [je vous laisse avec la paix, au revoir...]!

Mig, dont le français a commencé à chanter, comme à Marseille, à force de le mixer avec l'accent tonique d'ici. Avec un peu de chance, ça va rester comme ça ?

Ps: Si vous voulez nous appeler, composez à vos frais le 00.212.481.96729 . ça nous ferait vachement plaisir, tsé.
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